Ritorni

Ci sono cose che non puoi portarti al mare come aromi della terra o del fango e della cenere... come i toni dei campi dei boschi i suoni e il tepore dei sassi. È un vuoto che si avverte e per colmarlo al nido spesso torno. È il borgo a darmi gioie transitorie, a schiodarmi dal tremore e pertanto lo vivo respirandone i grani e luci ed ombre: il vecchio amico e il suo canto stonato e un buon bagno tra fasti i gomiti che s’alzano il tetto rotto e la porta murata la sconcertante conta dei rimasti poi le gesta dei morti e per spezzare il ronzio che rimbalza il silenzio degli orti. Calda luce dell’alba a scucire la morte dallo sguardo. Se sei nato in un borgo ti porti sempre appresso quei pungenti profumi di miseria... della dolce e salvifica miseria così come il ricordo dei già morti.