Alba dorata

Ha odore d’orzo questa dorata alba appesa all’altalena del silenzio. Rimesta viaggi notturni di cicale sigilla le attese di chi conosce ogni centimetro di questa dannata penombra e cola nei pozzi vuoti della misericordia. Decolora il ventre il mattino fuggendo nuovi spazi che si aprono come le chiese al suono delle campane a festa. Interroga occhi rischiara sorrisi tempra ogni passo che di lui si acceca. Ci irradia di nuovi raggi come lance sacre a scartavetrare il buio dall’anima. E noi, timidi amanti ci innamoriamo ancora del cielo come piccole farfalle felici nel tiepido vento che ci asciuga il viso. Ma ogni cielo nasconde le sue cicatrici dentro i nevai sepolti nei più alti segreti dell’immenso.