Famiglia 19 settembre 2020 · lettura 1 min · 645 letture

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L’indifferenza d’un grigio mattino e l’incavo d’un muro scrostato, il giogo d’un fato perverso. Le mani che t’hanno posato tra poveri stracci nell’ angolo buio forse han sfiorato quel viso bambino, poi l’addio, baciandoti piano. Seccherà quel seno di madre come stoppia d’agosto scalderà rabbia, sorda e cieca, e il tempo avrà figlio un rimpianto. Senza nome tu piangi e d’un lieve vagito s’agita l’aria, mentre a un passante stupito il mattino d’una promessa di vita fa dono. Sarà carne un desiderio, e dolce il sonno fra braccia d’amore, e chissà se mai – domani - perdonerai tua madre.

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Franca Canfora

Difficile parlare di me, dirvi chi sono con poche parole. Franca in fondo è solo una semplice sognatrice, per la quale la poesia è passione, voglia di raccontare emozioni, gioie, dolori, ma anche cura dell’anima. Per questo lascio aperta la porta del cuore, lasciando che a parlare sia proprio lui, il centro del mio mon