Le combat de l’aube

Sous le joug de la vie, danse la mort; telle une esclave, au service de l aube. Celle qui retient le geste et rouille la faucille, bien trop désireuse de faucher, la rosée du matin. C’est au chant du coq, que l’ombre s’éloigne, balayée par ce vent, messager de l’amour. Sur les brumes du temps, s’éveillent les amants, nichés sous chaque braise, en attente de caresses. Suspendu à la lune, voici ton Pierrot, qui joue du banjo, pour ta tendre muse.