Impressioni 16 gennaio 2021 · lettura 1 min · 894 letture

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La pioggia non cancella le mie orme e purtroppo o per fortuna neanche le mie rughe e le mie voglie. Tu che mi aspetti affusolata al tuo destino tra l’amore e la speranza mi chiedi del vento e di questo freddo che gela anima e parole. Io rimango quasi sempre inchiodato alla mia luna e ingoio le risposte per poi ritrovarle imputridite tra il fianco e la mia gola. La pioggia è irriverente e strana picchia sui miei vetri come se volesse entrare a volte pudica, a volte puttana travolge i nostri occhi, rapisce la nostra carne e ci trascina come relitti tra le onde verso un’isola lontana. La pioggia ha un sapore strano un misto d’amore e di morte e noi confusi tra le gocce e il buio lì dove non crescono gerani ma illusioni ci consumiamo di baci languidi e carezze abbracci, orgasmi e tenerezze e la pioggia diventa fuoco incendia gli argini del male per poi scaraventarci sulla terra e come due eremiti a rantolare respiri affannosi e poesie tra piogge ostili ed eresie.

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Demetrio Amaddeo