Amore 17 gennaio 2021 · lettura 2 min · 1517 letture

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Lucciole di ghiaccio danzano –senza ali, senza luce – l’Inverno, premuroso lascia le mani sugli alberi, per proteggere figlie e figli dal freddo del suo cuore. E dietro le nubi, le guarda crescere, figlie di un presente che immobilizza, che nasconde, che annega. Lucciole di ghiaccio cantano – senza musica, senza voci, spiriti che passeggiano per i boschi – l’Inverno, premuroso le segue dai rami nudi con gli occhi delle volpi tra le nevi. E dietro il vento, dietro la sua casa di aria e tegole di stalattiti, la riconosce, la sua amata, che silenziosa si sveglierà tra i primi boccioli di marzo, e l’Inverno l’ammira, come i daini fermi tra i tramonti delle foreste, come l’alce che in silenzio l’ascolta, il sonno della sua prima moglie, unica adorata ragazzina che lo catturò con il tintinnio di un riso, perso tra le sue lentiggini e i suoi sorrisi. La guarda, addormentata madre, ricordando dietro alle sue palpebre gli occhi verdi come le foglie, viola come i fiori e rossi come i papaveri in fiore, e celesti come le nuvole di aprile. L’Inverno la bacia, in segreto con i suoi cristalli di neve, posa leggero le labbra sulla rosea fronte di lei. Saranno lunghi i mesi, l’attesa per un solo giorno, quando lui se ne andrà e lascerà sbocciare le sue ninfee, l’attesa di lei che aprirà gli occhi, di lei che sbadigliando giocosa gli sorriderà, così tra il tintinnio del sorriso e le lentiggini di lei, l’Inverno le bacerà disperato le labbra rosse prima di svanire e fingere di morire.

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Giorgia Spurio