Morte 1 settembre 2021 · lettura 2 min · 462 letture

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Così tante parole A trangugiarsi L’aria Così tanto spazio E sempre meno Vuoto/ascolto. L’atmosfera Zyklon Che asfissia Questi barlumi Residui Di senso: Senza escatologia Senza punto di fuga Una violenza scimmiesca Un’aridità disarmante Le piante tossiche Che nel silenzio Assordante Assorbono questo Miserevole tutto. I satiri stanchi Hanno i fegati gonfi, Non è più il tempo Degli dèi Ma delle piaghe Nervose Che si impossessano D’ennesime scocche di carne Urlanti trascinanti I propri spermatozoi Verso un limbo Idiota e superficiale Come questa felicità Di plastica. Uno specchio sporco Insozzato dalle ambizioni Meschine Di chi si ritaglia La sua fetta di acqua Benedetta. Maledetto Sia per sempre Il discernimento Parziale Dell’intelligente Che capisce Di non poter capire. Se si volesse Sondare questa serra Nauseabonda Chiamata mondo, Non basterebbe una vita. Eppure ci si infarcisce Di assoluti, di aldilà Di Shangri- Là. E il Dioniso assente Si divora il cranio Nell’attesa di un’attesa Nell’attesa di una vita Sfolgorante di marcescenza. Vera, incontrastata, indefinibile. È deprimente trovare La vita tra le righe Chi d’inchiostro Chi di cocaina. Siamo tutti neri.

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Willy Zini

Willy Zini nasce a Bormio il 12 maggio 1990. Coltivando da sé interessi letterari e artistici ha iniziato a cimentarsi nella scrittura sin dalla sua adolescenza. Laureato cum laude in Scienze Umanistiche curriculum filosofico all'Università “Carlo Bo” di Urbino, Willy vive dividendosi tra la Romagna e la Valtellina. I