Introspezione 6 ottobre 2021 · lettura 2 min · 599 letture

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Fosti in vita, con ali lievi di farfalla, ti posasti sui succulenti virgulti fioriti di verde età. Era bella e preziosa, mesta e docile al canto puerile la vena di promettente ispirazione alla vita. Dove muore un seme, un altro risorge più forte! Il pianto sopprime il grido di morte soffocato ai piedi dell’angusto talamo dove tu nascesti. Si apre la breccia sanguinosa, freme ogni battito schiacciato sotto il peso della colpa, prima del risveglio. L’incubo della notte assale i pensieri, frementi, come un colpo al cuore trafitto, che paga ogni attimo di luce versato sulla terra. Ma qual è la colpa stringente, pegno di un atroce dolore che rinasce ogni volta? Al sapiente altare ti rivolgi, il tuo voto sommesso è la croce che innalzi sul petto, tuo vessillo d’Amore per l’esistenza. Hai pagato anche troppo, con la moneta dell’inganno, che il traditore ha mostrato e rivoltato più volte. Tu sei lo stesso amabile fiore, di purezza cucito fin sulla pelle di velluto, che non stinge, non perde il colore vivo di ogni petalo che sfila il tempo. Tra le spighe dei campi rincorri i sogni perduti, ma li avrai e li hai stretti tra le mani, perché ci credevi, sapevi che erano tuoi e soltanto tuoi.

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Daniela Dessì

Amo la poesia, la profondità del sentimento che ispira, quel tocco magico che vivifica ogni cosa, imprime la vita all’inanimato, nobilita l’effimero inconsistente che si confonde col nulla. Forse si nasce poeta o forse no, pochi lo sono veramente col cuore, hanno la capacità di leggersi dentro e guardare al mondo