Sociale 4 marzo 2022 · lettura 1 min · 1036 letture

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Non è ancora primavera sui campi di Marte in veglie di neve e kompot di mirtilli blu, piene di sera. E stormi che di piume non sanno ma d’antico futuro, folli e folle nel troppo sempre che il cielo non guarda. E il sangue pesa, fronte cruenta che fai così ai sogni che più non compreranno grembiuli e lamponi. Inamabile sguardo di stelle fredde su coaguli e macerie - Qualcuno lo disse - sapranno di polvere e terra anche le tue ciglia di non ingenita Pace. Relego, intanto, nella soffitta priva di luna le mie matrioske. Ad una ad una.

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Lia