Sociale 16 aprile 2022 · lettura 1 min · 1257 letture

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Erano stagioni luminose risciacquate da un’aria limpida, erano giorni vissuti nel sole. Ora è il rosso che rotola sulla terra, sulla carne aggredita, a seppellire esistenze che sognavano il chiaro dentro altri cieli. L’aria affonda, nel sibilo di ali d’acciaio e fragili fiati si spengono nello schianto dei tuoni, come frammenti di cenere scura. L’atmosfera imbrattata da schegge roventi, strappano da pelle materna angeli bianchi, soffiati nell’eterno, si fanno lumi dorati. E una terra arrossata da corpi trafitti sotto il peso del gelo, che lasciano a ripetizione una fila di croci. Frammenti di vite tagliate dalle radici, in fuga dallo strazio invocano un impossibile angolo di luce. Svestite dalla morte le uniformi insanguinate, sparpagliate come foglie nelle fosse, chiedono solo il silenzio. L’eclissi è infinita sui destini assediati, come ombre nell’abisso cercano nella nebbia un velo di pace, avvolti da una lunga gelida notte.

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Marco Favaloro