Fiori di perla

Crescono i fiori dell’anima, coltivati sulla lama di un rasoio affilata che si tende sul collo e... scivola con le carezze indelicate, quasi a strozzo. Crescono i fiori dell’anima, quando l’acre odore di sonno spegne il tormento di lunghe notti acerbe; a tratti il risveglio della paura che si nasconde tra morbide ciglia di seta. I sogni di giovane ragazza non hanno il velo, né deturpano la pura bellezza inconsunta. Sogni che si raccolgono tra le mani, come le rose dei giorni a venire, piccoli baci soavi pieni di letizia. Eppur metti a nudo la sofferenza, intingendo le labbra sul calice rosso servito su un vassoio d’argento, al tuo primo appuntamento con la luna, ammaliatrice della sera. Solitario e sterminato confine raggiunge il cuore, lo culla e sostiene al riparo dalla luce. Le lacrime non sono che luccichii di stelle, raccolte tra delicate e ossute dita che implorano sempre amore; coltivano i fiori di sempre, per non lasciar andar via l’odore.