Sociale 6 marzo 2023 · lettura 2 min · 644 letture

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Era polvere nera, tra l’occidente e l’oriente, una pioggia che ammorbava la terra nel fango, tra cumuli di vite mutilate. Tempi corrosi dall’odio, celati con il velo di una nebbia marmorea. Il dopo, è un tempo intrecciato nella luce. Liberato dalle notti totalitarie, dissolte in cima a quel muro. Le macerie mutate in un sogno lucido, soffocato da un’orda bellicosa rimasta silente, annidata nel buio, emersa per disfare la verità. L’aria impregnata nella falsa retorica, con l’odore del piombo. Lascia un mondo che si sfoglia dietro ogni colpo di mortaio, e spegne vite dalle due sponde, nel bagliore estremo delle granate. Il linguaggio dei potenti è un fragoroso silenzio, nessuna congiunzione per fermare la corsa nel vuoto. Con il sangue negli occhi a saccheggiare i corpi e incendiarli con migliaia di fiamme. Fino a spargere di rosso le viscere della vita, nel livore della devastazione. Sono lastre di ghiaccio i viventi sulle barricate, sbriciolati nel baratro, sfibrati tra le schegge e la polvere. Aleggia il respiro franto di moltitudini crocifisse nello spasmo, per illuminare la densità delle anime. Rivelarci quella sponda di luce che si oppone alla morte, e tocca la nostra carne sul braciere delle barricate. Spaccando le coscienze dall’occidente a oriente, che respirano ancora libere, e confinano con quella vetta, con quell’alba ancora troppo lontana.

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Marco Favaloro