Sono tristi le notti ad Aleppo
senza un appiglio di speranza,
anche il giorno segue la notte
nella sua pece
e la parvenza
di un raggio di sole
muore è
alla fine del giorno.

La speranza giace inerme
inchiodata alla terra dei sospiri,
muore
anche il cielo
tra devastanti rumori
che lascia cadere le sue lacrime
come stelle infuocate,
gocce di sangue
su questa purpurea terra
e non trovano fine.

Giacciono
anime inermi
sulle strade, nei deserti,
anime svuotate,
anime
senza latte né pane.

Sono tristi le notti ad Aleppo.

I bambini non hanno più sogni
hanno rubato i loro giochi,
hanno sparato
alle anime belle
agli angeli
di un dio sconosciuto.

Piangono i bambini di Aleppo,
hanno smarrito il loro aquilone
e le ali non hanno piumaggio.