Vendono morte

Non sono i popoli a volere la guerra, ma i signori del ferro e del petrolio, che vendono morte come fosse pane e fanno dei cadaveri un mercato. I bambini non sognano bombe nei cieli, ma campi di gioco, finestre di sole, chi li strappa alla vita lo fa per profitto, coperto di titoli, banche e potere. Ogni fucile è una firma di sangue, ogni missile ha il prezzo di un villaggio, l’industria bellica conta dividendi, mentre le madri scavano tombe. Non chiamatela patria, non chiamatela gloria, è solo business mascherato da onore, un banchetto d’ossa per pochi padroni, un deserto di voci ridotte al silenzio. Eppure io prego, con rabbia e vergogna, che la terra si scuota e spezzi le mani di chi costruisce ricchezze nel sangue, perché un giorno la pace non sia utopia.