Cuore strappato

Come un foglio di carta, dove scrivevi immense parole d’ amore, io ero... poi un giorno, dopo aver girato l’ennesima pagina, finì il nostro romanzo e l’amore si trasformò in dolore quotidiano. Io non ero più felice, mentre tu avresti voluto continuare a scrivere su di me non più frasi ad effetto o gentili parole, ma orrori e errori con la calligrafia di te sotto forma di botte e cattiverie. Non più un romanzo, ma qualcosa di triste e scadente divenuto prima un giallo, e poi nel suo continuo un variegato horror allo stato puro, fu lì che decisi si fuggire da te che più riconoscevo come tenero amante. Eri violento in verbale maniera e fisicamente mi stavi distruggendo finché decidesti di strapparmi il cuore in una mattina di inverno, lì sulle scale. Nell’ombra mi aspettasti, come si fa con una preda di valore in silenziosa posta, al buio dell’androne, non so dire quante furono le coltellate ero già morta ai primi colpi, né se il foglio mio bianco rimase intonso oppure d’altro colore si riempì la sua carta, illesa nei contenuti di un amore vissuto e tragicamente finito una mattina d’inverno. Adesso quando posso ai margini di questo luogo di pace rileggo il nostro romanzo d’amore, a volte correggo qua e là solo alcuni verbi e virgole ma da parte mia, non trovo nessuno errore. Chissà se anche tu nelle ore d’aria fai lo stesso al chiuso del tuo cuore, a me lo strappasti in vita con la convinzione d’esser uomo che non rinuncia al suo libro, seppure non fossi tu l’editore.