Riflessioni 11 ottobre 2025 · lettura 1 min · 143 letture

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Scivola il tempo, fiume senza argini, nessuna diga ne trattiene il canto, porta con sé volti e giorni fragili, lasciando ombre scolpite nell’incanto. È filo d’oro che ricuce e strappa, un telaio invisibile che mai riposa, ogni respiro è un nodo che si mappa, ogni ricordo una spina e una rosa. Il tempo non ha volto né memoria, eppure scrive i corpi come cera, fa della vita un lampo o una storia, custode muto d’ogni primavera. È vento antico che scava le pietre, che piega i rami senza spezzatura, trasforma in polvere gli splendori tetri, fa della fine un’alba che perdura. Non si può stringerlo tra le proprie mani, né supplicarlo come un dio pietoso, ci resta un passo, fragile e umano nel suo fluire eterno e silenzioso.

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Antonietta Angela Bianco