Riflessioni 27 novembre 2025 · lettura 2 min · 144 letture

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La porta era socchiusa, come se la casa stessa avesse tentato di scappare. Sul tavolo, un piatto non finito, una forchetta caduta a metà gesto, segni minuscoli di una vita interrotta. Lui gridava da ore, lo sapevano i muri, lo sapeva il vicolo con le finestre serrate, lo sapevano perfino i passi dei vicini che rallentavano per poi affrettarsi via. Lei era un corpo stanco, non una figura in un racconto, ma carne e ossa che sentivano tutto, il peso, la minaccia, la certezza che nessuno l’avrebbe fermato. Nessuna scena costruita, nessun simbolo. Solo l’odore acre della paura, il tonfo secco contro il pavimento, il fiato che si spezza come un bicchiere lasciato cadere. Poi, il silenzio, quello vero. Quello che non appartiene alla notte ma a ciò che la notte ha deciso di prendere. Quando arrivarono, la stanza era ancora tiepida del suo terrore. Il suo corpo immobile sembrava chiedere scusa, come se anche morire fosse una colpa che qualcuno le avrebbe rinfacciato. C’era sangue, sì, ma più ancora c’era assenza, la forma precisa che lascia un’esistenza quando viene strappata di colpo. E in quell’ultima immagine crudele, le mani composte sul petto sembravano dire più di qualsiasi voce: non gridate per me, gridate per quelle che sono vive e stanno aspettando di essere salvate. Lei non poteva più parlare, ma il suo corpo muto chiedeva pietà. E il mondo intero, troppo tardi, si accorgeva di quanto fosse immensa.

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Antonietta Angela Bianco