Morte 13 dicembre 2025 · lettura 1 min · 17 letture

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Che mi rimane di te in un pugno solo polvere. Vera dove sono quei giorni di te gaia spensierata e tanto amata, vago contro un buio sconosciuto tra il fruscio del vento e il rumore di una foglia, dove un silenzio rimbomba nella mente socchiudo gli occhi e la tua immagine mi trafigge come un chiodo attraversa il mio cuore, quando apro la mano e mi voli via e di te nemmeno la polvere solo il ricordo di averti amata.

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Raffaele48