Sul filo del respiro

La terra scricchiola come vetro al sole, cuori migranti, stormi senza stagione, lo schermo è brina che ci brucia il volto, un mare freddo dove affonda lo sguardo. I ghiacci piangono età mai confessate, foreste ansimano come toraci vuoti, ogni fiume è vena aperta nella sabbia, ogni specie un nome che si spegne piano. Ci abita il crollo, come muffa al muro, la mano trema e già rinuncia al gesto, il silenzio fila complice la rete dove la colpa impara a riposare. Eppure basta un atto, lieve seme, radice ostinata che spacca il cemento, tra ciò che muore e ciò che vuole nascere restiamo in equilibrio e scegliamo cura.