L’arte invisibile

Nessuno ne ode il passo. Accade nell’anfratto più cieco dell’anima in quelle notti in cui bevi il tuo stesso pianto perché non esiste verbo capace di dare un nome a certi abissi. È l’arte invisibile di restare quercia mentre regali al mondo il tuo chiostro di foglie è raccogliere a mani nude le schegge di te una ad una, in un silenzio solenne per non svegliare i mostri che dormono al buio. E poi, un giorno qualunque il petto dimentica il peso e l’aria torna a farsi luce. Il dolore non è svanito, giace sul fondo ma ha finalmente ceduto il timone. Le ferite smettono di bruciare non sono più crepe pronte a crollare ma sole costellazioni di una notte già attraversata. Comprendi allora il disegno segreto di ogni buio. Rinascere non è incollare i cocci non è inseguire il fantasma di chi eri ieri. È guardarsi nello specchio, oltre la nebbia e sentire il respiro di una foresta intera che non sapevi di custodire dentro.