Alla finestra

Come un sapore dell'infanzia invecchiato e irriconoscibile, questo mio amico, pallido e traballante, un tempo caro e adesso ombra della sua ombra, vaga. Sordido e malaticcio, vaga, come un cane, in cerca di un luogo dove dare un senso al proprio morire. Bluastre sono le luci della sera, e bluastri sono i ricordi che dentro vi trovo: a volte marci, mi costringono a sbarrare la finestra e ad affogare definitivamente l'amico nel caldo té di una quiete domestica.