Sociale 24 marzo 2008 · lettura 1 min · 931 letture

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Un missile che buca il cielo. Tuoni. Buio. Ed è pioggia rosso sangue sui tetti delle case. Raffiche di polvere annebbiano il piccolo paese. Spettri sotterranei esplodono di sorpresa. Ed è la paura nero pece di non toccare più la vita. E la gente bambini donne vecchi si muovono a scatti, piccole pedine di quel gioco chiamato guerra.

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Alina