Conchiglie
Giacciono immobili, umide di pioggia,
sulla piana deserta di sabbia.
Erano vive, celate dal salato amico,
immerse nel loro mondo sabbioso,
smosso dalle dita di piccole onde.
Or vuote, perse nell'immensità
di una spiaggia, senza valore.
Son sparse, alcune ancora assaporano
gocce di mare, altre lontane
luccicano al caldo sole.
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