Guerra

Uno scoppio Di bombe Scuote I corpi umidi Di terra Lontani. Fa a brandelli I sogni Delle fragili Menti Mosse dalle menzogne Dei potenti, Seduti su poltrone Comode, Muovono le pedine: Ciò è la guerra Una partita Di scacchi, A nulla serve Se non per Il diletto Degli osservatori. Bomba Scacco matto, Matti tutti Pur vivi La loro anima È morta lì Sul campo, Fugge insanguinata Si vede Gridare Si sente Volare. I cadaveri Lasciati Sul campo Cibo per vermi Concime per i campi. Lì cresce un prato C\'è vita, Una flebile Speranza Ultima dea Riaccende La partita; E\' finita; Si stringono La mano Vinti e Vincitori. Tutti Tornano A casa Premiati Con fasci Di fiori, Che sanguinano Di uomo.