Vènti di silenzio.

Pensieri di vento come schiaffo della bora che ti sbatacchia lontano distanti, come le mani che oramai più non si sfiorano divisi da una gamba del tavolo passandosi aceto. Ed il sale testardamente a portata di entrambi, nel centro. Decade il sogno di essere esploratori di misteriose distanze tra il tuo e il mio pensiero che tendiamo all'infinito sconosciuti. Ed il sale da prendersi da soli svetta il miraggio d'insaporirsi il cuore. In assennati venti dipingi nella mente libri, in una scatola a scontrarsi fra di loro, e non escono più fuori qualche trasudo dal coperchio proprio dietro il palato corrode l'indifferenza delle corde vocali. Ed il sale, che resta a frugarti l'anima frustandola di iodio e di sole mentre piove nel bicchiere solo un altro goccio, di pura, limpida acqua di cristallo come l'idea di noi, che imperterriti continuiamo a intorbidirla con stupide ossessivamente contate gocce di limone.