Temi Ricorrenti

Il nostro vino nuovo marcisce nei tralci Quello d’annata raccoglie in cantina la polvere degli anni Ma noi cecrchiamo il vino d’oro Che la gola ci bruci Che ci inebri, ancora di più. Non lo troveremo mai. I nostri servi berranno e saranno ebbri e noi avremo sete Patiremo la fame mentre i nostri depositi sono pieni di grano. Ma non sarà una morte a svegliarci Né un poeta Né un filosofo Né l’amore di una donna Sarà, mentre cerchiamo d’addormentarci, un cane che latra nel buio. C’è una maschera sotto le nostre maschere E sotto la maschera chissà se c’è un volto. Siamo sempre più inoltrati nel nostro labirinto privato Siamo il minotauro di noi stessi Siamo il tributo di una città soggiogata da noi stessi Siamo gli artefici della nostra distruzione.