Or che morto è l'amore e oscurata è l'illusione

Or che morto è l'amore e oscurata è l'illusione mi lascerò condurre là dove vuole e porta il vento le secche foglie al finir di una stagione. Mi rotolerà tra fiori rari di selvaggia bellezza, per terreni umidi ed erbe sopra edere avvinghiate lungo elastiche linee di canne a ridosso di pozze d'acqua. Per varietà di soffi tra solitudini silvestri ascolterò voci alle sorgenti del silenzio, privo di sole tremerò al silvano respiro del bosco vociante. Altri sbalzi! Poi tra scheletrite foglie adagiato su un letto di morte oppresso da un riccio di castagno resterò immoto dove sarò arrivato: aspettando la prima neve si compierà tutto il destino che, decidendo della mia vita, a me, nessuno assenso chiese.