La crisi del tessile

È qui Il caldo apolide dei tuoi sogni Senza strada né traccia Senza più seta da filare. Hanno sete lì in quello spazio Dove il mistero sposa l’orgasmo E fiotti di cuore aprono poesie E rancori E odi E fraterni rossori si stemperano sui visi Mentre calde e sgorganti montano le vesti. Privi dei cinque sensi Ossi di agnosticismo dispersi in forma varia E un abbraccio a cinger segreti E terre recintate Cavalli Steccati da saltare Anfratti nascosti Ossa di cadaveri fossilizzati E polvere E seta E sete. È qui. Forse non più distante di venti passi Di venti dita Di un solo spazio inquantificabile Il dolce e l’amaro di un sogno posseduto Nell’atto erotico di un pensiero E l’erezione dell’anima Maestosa e possente Virgulto d’esaltazione. E sete E fame E acqua da bere Il fiume straripato incespica nel mare Aperto, come un sogno da scrivere E seta da filare. Rumori di telai Ancora attivi Negli scantinati dell’anima Tessono Trame Trine Orditi Per un sogno finito Appena cominciato Come un fiume Nel mare Immenso Eterno Cappotto per l’inverno Costume dell’estate.