Luglio

Una rosa in un sol giorno ha perso il profumo i suoi petali. Bianchi petali di biancospino hanno perduto il profumo nella speranza di ieri. Mille parole nella monotonia d'un treno veloce per portare illusioni eran false, nella continua ricerca della felicità. Nel vento son sfuggite, si sono perse in un inchiostro fallace. Nell'oggi certezza dell'io nessun rimpianto anche se provocato. Una parola detta forse e mal capita la mia nella ricerca di me stesso fraintesa mal capita nell'oggi forse voluta. Nel fallace destino un'ombra di felicità sembra la prima perché voluta oggi respingere come tale ieri? Mille parole consumate e perdute al vento eppur nella sicurezza di ieri non erano perdute. Le parole d'oggi son vere pratiche nel mio ricordo felice eppur non amo più. Quei bei ricordi solo certezza di vita, di esistenza di gioia. Non più oggi una simil gioia passa, trapassa muore cade, forse neanche il ricordo. Amor non era? cosa era? inconscia similitudine sovviene nel pensiero d'una foglia staccata ed allontanata in luogo remoto dal vento gelido d'un inverno senza pianto.