Riflessioni 1 ottobre 2008 · lettura 1 min · 1322 letture

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Non è Orlata, la mia mente, - si sfrangia: epicurea stagionatura del limite- è Orzata. Come nebbia densadolce in cui mi perdo. Bordo insensato che frolla e si disfa. Brodo satollo che fa di cecità virtù. Non v'è coercizione alcuna che sappia tagliar code dentro al buio pesto delle tube. Assomiglia alla magia, il caso che per sua natura s'accaparra la frazione di secondo più propizia: l'unica e fatale. Dove non v'è più ragione. Una logica criptata sottende alla creazione. Fantasmagorica microchirurgia di un nanosecondo. E' in quel luogo che io so chi sono.

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Franca Pistellato

Quand'ero piccola disegnavo. Finché la psicologa non disse alla maestra che dai miei disegni si evinceva la mia convinzione che i miei genitori volessero più bene a mio fratello gemello che a me. Le maestre d'una volta non sapevano che certe cose non si dovevano dire ai genitori d'una volta. Ma una volta non si sap