Non è Orlata,
la mia mente,
- si sfrangia:
epicurea stagionatura del limite-
è Orzata.
Come nebbia densadolce
in cui mi perdo.

Bordo insensato
che frolla e si disfa.
Brodo satollo
che fa di cecità virtù.

Non v'è coercizione alcuna
che sappia tagliar code
dentro al buio pesto
delle tube.

Assomiglia alla magia, il caso
che per sua natura s'accaparra
la frazione di secondo
più propizia:
l'unica e fatale.

Dove non v'è più ragione.

Una logica criptata
sottende alla creazione.
Fantasmagorica microchirurgia
di un nanosecondo.

E' in quel luogo
che io so chi sono.