Introspezione 6 ottobre 2008 · lettura 1 min · 1225 letture

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Il passato è fatto d’ossa senza carne riposte in urne consacrate memoriali dell’imperitura dislessia con cui si vive. Tempestato di bollini come maglie da macero: altari di vie crucis sempiterne. Alla delega del tempo ho cementato il passo per essere legittimata a restar larva e nel bozzolo, traverse e redenzione vie tornanti profuse d’incenso ai capitelli. Cedo al mio peso come dall’alto la pioggia tetragona allo sbarramento dell’arsura Finché ad essa una crepa si conceda come una transustanziazione. Oltre i labirinto, silenzio di spugna ad occhi chiusi. E la veste pare d’ali.

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Franca Pistellato

Quand'ero piccola disegnavo. Finché la psicologa non disse alla maestra che dai miei disegni si evinceva la mia convinzione che i miei genitori volessero più bene a mio fratello gemello che a me. Le maestre d'una volta non sapevano che certe cose non si dovevano dire ai genitori d'una volta. Ma una volta non si sap