La forbice

da est un vento che puzzava di guerra e di fame di pianto e di morte - perché la sofferenza puzza - senza scuoter capelli, né infastidire gli occhi, scuoteva invece ogni attimo pensato ogni immagine lasciata ogni fendente schivato. poi il vento cessava che bella l'aria e il silenzio della domenica mattina che ammaliante tepore il bagno caldo la cena calda il piumone caldo l'ottanta per cento dei miei fratelli e sorelle ora non mi vede, va bene così