Amore 11 novembre 2008 · lettura 1 min · 2244 letture

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L'artista non ha armi se non l'inchiostro che brucia se non il colore che divampa se tu fossi sole e io vetro inciderei sui legni della spiaggia le frasi che vengono dal mare se fossi notte di folgori e lapilli sul tetto di questa terra arida scriverei il tuo nome fulgente ma non ho che questa spada che sguaino nelle notti insonni a ferire pagine ancora vergini mentre dormi piovono petali nel nostro vaso di margherite dovrò dipingere un letto di giallo prima di volare nelle tue ali

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