Il grande viaggio

Lo scorrere delle cose è lento come fiume al piano e tutto sembra rivivere e c'incanta nell'evoluzione di una storia già nota Le ore incalzano stupite sui murazzi arresi all'erbavento, ma siamo pochi ad ascoltare, persi dietro il volo ruffiano di una palombella, e sorpresi da questo settembre ancora caldo di uve Eppure c'è ancora un filo di brezza agostana a riportarci all'innocenza dei nostri padri, per tentare una ragione, una in più per consegnarci a fidate mani, come bambole di porcellana tra i guanciali del letto mastro. E poco importa se spezzammo rosari dietro morsi di gelate marzoline e cogliemmo fremiti di tortore ingannate; non sarà la retorica di soglie abrase e colline gonfie di olivi a riscattarci, ma questo silenzio di serre appannate di respiri vegetali dove si consuma lo stupro alle stagioni. E tutto accade per un capriccio temporale, al confine di una ragione di sopravvivenza ed un richiamo all'adolescenza dei nostri nomi Poi, tra alberi che decollano ai nostri sguardi, ogni cosa sarà pronta per il Grande Viaggio