Introspezione 5 dicembre 2008 · lettura 2 min · 5577 letture

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D’estate, era inondata di luce. D’inverno, percorsa dal vento. Una collina d’argento, colma di ulivi, la sovrastava. Pietre vive a gradoni, una cupola piccola e macchie di vita, colorate, diroccate, raggiunte col fiatone. In alto, boschi, da cui intravedere, digradante, la strada, la "storia", le "civiltà", il Vesuvio. Il mare col sole nel brillìo dell’iride, ondeggiante nella immaginazione. Molti fin lì (di cui pure sapevano) non c’erano mai arrivati. Qui un grappolo di case arse, bianche di calce, sparse in una conca stretta, e sentieri che vi si dipanavano Ci si viveva, qui e lì, fra campagne e abitato. E soprattutto le donne cantavano. A voce alta, melodiose, condividendo, vestali, le cose di tutti. E gli uomini parlavano poco. Sapevano l’uno dell’altro. Non avevano remore verso il resto del mondo: mosaico di tetti e ciliegi che baluginava a valle. Erano solo necessari lì. E se bisognava partire, così come altrove, si portavano dietro un bagaglio che non si sarebbe mai disfatto davvero. Fino alla morte. Noi continuavamo a inerpicarci, gambe scoperte, scorticate, (lividi, grida, concitazione). Su contrafforti verdi, fra brecce che, umide, scure, tagliavano il bosco o serpeggiavano, polverose, sulla collina lucente per poi, a tratti, scrutare l’orizzonte. Uno sguardo e un mito fuggente sulla bocca di qualcuno. Quel fiatone ci bastava, empito del mondo.

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Stefano Acierno