Il Male
Simone Corso
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Rustici pensieri e folli congetture
stancano l'animo del finto poeta.
Demoni e fate.
Vuol sputare via la sua essenza
nel fango delle dimenticanze.
Secca piano il fiume...
L'acqua sorgiva non scorge la foce e
geme la terra che ne fa le prigioni.
Bramo due ali,
o almeno un palloncino.
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Simone Corso
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