Ribellione 22 febbraio 2009 · lettura 2 min · 4266 letture

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Quand'è che al solitario cavaliere verrà poggiata sul capo la mano, non più del destino... ma della morte, allorché egli non oda più quel suono di campane continuo, che piano si spegne e par s'allontani. Ormai solo, a terra... strisciante, non più una parola di conforto, non più il bel colore dei campi ma il grigio fumo, e così anche il cielo e la terra... non si rialzerà. Perso... tra le macerie incolori, d'un esile respiro s'affanna ad appoggiare le sue pesanti membra spoglie, tracciate d'innumerevoli ferite non piante. Egli, non più incantato dalla folla di persone poc'anzi alla ribalta, dalle voci dei compagni, dalle urla, dai comandi, volge più volte lo sguardo al mare... quasi voglia gettarvisi d'un solo fiato e porre fine alla sua lenta agonia. E in quegli istanti, riaffiora alla mente il ricordo di lui bambino... solo e triste. E così, solo e triste, s'accorge di rivedersi ora, quasi con un occhio di compianto... forse di pena. 'Che sa che mai più rivedrà la sua casa, la sua gente, la sua Jana... cara Jana. Chissà che fà ora la mia adorata Jana... mi auguro che non ti scorderai di dire alla mia dolce Madre che non soffro... e che penso a lei, ma che non potrò più rivederla anche se l'amo. Ma forse... non mi ritroverai neppure tu, soave Jana. Non più un filo di fumo vedo, non più il mare, neppure tu... Muore.

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Domenico Schiera

Nato in un'isola d'Italia nella primavera del 1969, avrei desiderato svolgere un lavoro d'arte o artigiano. Le cose sono andate diversamente, ma ciò non mi ha impedito di coltivare e soddisfare comunque questa mia esigenza. Penso, scrivo e parlo in un paritario rapporto di misura. Leggo, suono e canto ma solo quant