Riflessioni 28 marzo 2009 · lettura 1 min · 4231 letture

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Tra i contadini che gettano i semi e la terra calda che li accoglie il vento è una spada e l'artefice del destino del colore dei fiori così tra l'acqua che ti scorse e il lago dove vissi quieta un grembo si fece notte e campo d'un fiore che nacque splendente ora che la tua collina s'erge dolce mi scalcia un puledro tra le mani gira l'acqua sulla ruota del mulino e mentre il nostro fiore cresce, scrivo

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