Impressioni 1 aprile 2009 · lettura 1 min · 791 letture

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Freme l'aria al pensier struggente, l'amore, i sogni, quei canti primaverili, nulla esiste più. Il dolore man mano cresce, si dilata, frantuma e nel mio essere angusto, anche il più bel ricordo marcisce.

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