Morte 15 aprile 2009 · lettura 1 min · 913 letture

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serena è la morte, che aspetta nel mondo conosce qualcosa, non ha mai studiato risale e riscende, non ha mai la pace ritorna per dare a qualcuno la fine la morte scorrazza e non guarda nessuno puoi essere bello, ricco, forte, famoso ma lei è una sola e crede in se stessa da quando la luce nel mondo si è accesa le ali infuocate che si porta con se' la fanno risplendere a grande distanza la vedi lontano, la stella ancestrale che risplende su ogni essere, così individuale la morte sconfigge anche prima del tempo ti prende e ti succhia come vuole siamo solo sigarette accese e inspirate cio'che ci rimane è la cenere degli atti la morte è tristezza, gioia, finalita' crescita profonda, rumore e puzza le ossa sono i nostri certificati incastrati la chiave del passaggio del nostro operato seduta sulla sedia del lago della sorte la pazienza attende, con i capelli grigi la fortuna colora un barattolo di piselli e la morte si ubriaca aspettando il momento

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Alessandro Ventosi

Nasco in una cittadina di provincia, una cittadina grigia e squallida, che riecheggia in ogni suo suono solo apatia, frustrazione, passività, e sottomissione. Trascorro gran parte della mia vita vissuta fin ora nella tranquillità, cioè in tutti quei passaggi tipici di un bambino con un infanzia normale, mediocre. La sv