Ricordo, fanciullo

Ricordo, fanciullo, saltelli balbettanti verso rifricolone di fieranti, calci e sorrisi sferrati ad un pallone; non importava se di cuoio o di cartone. Fu il tempo delle caramelle e dei baci, dei fiori regalati senza vergogna e delle domande senza pudore. La felicità è infantile. Si cresce, e lentamente si muore, perché non si è più capaci di donare sorrisi senza pretendere qualcosa in cambio, non si ha più il talento di fare delle nuvole splendide opere d'arte.