Riflessioni 23 maggio 2009 · lettura 1 min · 1110 letture

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Pietre nere dal sole bruciate ai lati d'un treno che sfreccia veloce, spigoli vivi e facce taglienti che guardano il cielo dai raggi incidenti. Frammenti di roccia rimasti in disparte perché troppo diversi, come i poeti che piantano versi. E germoglia il timore di restar fuori fuori da un mondo che calpesta i fiori, che li tira, che li piega, ma che mai riuscirà a non farli rialzare. Scorre la pioggia lungo i bordi affilati e lo fa così in fretta che non sembran bagnati, scorre decisa senza stare a pensare se essi meritano quel suo carezzare. S'avvicinan tra loro le singole pietre in quell'esser sole che le rende speciali, si sfiorano, si toccano, si incastrano, l'una nell'altra come magia, senza bugia. E rimarranno così, strette, vicine, unite, nel comune lottare contro chi non vede, chi non ascolta, chi non capisce.

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