Morte 23 giugno 2009 · lettura 2 min · 864 letture

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Nel vento freddo, che spira come diavoli accecati da sete di vendetta e risalita i suoi occhi tenui e straziati fermano l'istante... lo trovano accorpato alla parete stanco e abbattuto dai continui fischi che non fanno dormire le sue migliori ambizioni Le gioie trasformate in angosce tenebrose scalfiscono le certezze e la nullità del pianto non può niente, continuando l'incubo fino all'alba Le sue ali sono fatte di carta non esiste l'uscita dal labirinto del terrore creato dai suoi mostri più intimi dal mostro che è dentro di lui... Accrescono come fiumi nella pioggia invernale e mutano forma e sembianza per insediarsi nei suoi pensieri Strazio anche quando la fine sembra vicina la liberazione sembra solo l'auto- cannibalismo orrore ciò che dava gioia, ora uccide come presentimento di morte nella caccia selvaggia. La prigione privata fatta di lettere ricorda la notte trascorsa il peggiore degli inferni non ha finito la sua trama e così, le lunghe notti passano senza neanche dare sollievo solo tentazione ed assuefazione per cancellare quello che più bello è diventato scomodo...

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Alessandro Ventosi

Nasco in una cittadina di provincia, una cittadina grigia e squallida, che riecheggia in ogni suo suono solo apatia, frustrazione, passività, e sottomissione. Trascorro gran parte della mia vita vissuta fin ora nella tranquillità, cioè in tutti quei passaggi tipici di un bambino con un infanzia normale, mediocre. La sv