Le fil rouge
Scorgo la città dalla finestra, fiaccole brillano nel buio. Il soffiare ormai sbiadito di un vento
Scorgo la città dalla finestra, fiaccole brillano nel buio. Il soffiare ormai sbiadito di un vento
Goccia dopo goccia, incessante e lusinghiera, puttana di sogni. La cantilena dell'attimo è il treno che
Lacrime di ferro, solcano il viso di chi ha ruggine in fondo al cuore graffiano gli occhi di chi ha visto troppo spesso …
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