Luca Falangone

Poeta o viandante, certamente stregone, vittima di un’opinione stanziata in un cantuccio di parole dal tono

Pasqua, ogni istante è da salvare come il volo di una colomba verso prati o in riva al mare; io conosco il mio

Come un gattino che ha paura la tua bocca di campagna si imbavaglia del fresco fluire di un limpido fiume, dove i

Ti darei un frammento del mio cielo se anche il sole più nascosto portasse con sé ciò che serve per decidersi ma

Ti detesto perché ti conosco dannato pettirosso che canti solamente mentre ti allontani ma in fondo ti lodo quando

È ancora festa, è aria di tempesta; animo animo che il cielo si appresta a baciare una collina coi suoni alticci come

Sono qui, mi piace scrivere, mi piace entrare in collisione; nel traffico si sa è più vera la città, nel tuo soffice

Poeta è un viaggio barcollante tra le ore, è una mancata virtù, sposa dentro ad un cassetto con disegni sbriciolati d…

Bello il sole, bella la pioggia sul tetto ma tu mia cara lasci alla tua schiena ogni sorta di pena mentre la mia mano

Chi se le ricorda le poesie d’altri tempi sebbene siano le nostre soggiogate dalle angosce più sublimi di un

Foglie gialle, foglie rosse, autunno sul viale di una pagina memore di una lingua a volte solitaria; eri tu a

A delicacy is missing giving a little respite to melancholy, parsley is missing to this uniform planter of people too

Noi poeti abbiamo le pose, il suono, la passione che irradia di colori ogni torre eretta su estivi reami anche

Quella gente sono io che spara le proprie cartucce esasperata da un emblema: son le carezze a fare grandi gli

La notte non si appiattisce se non le levi un segreto, il letto non diventa ruvido, la sonnolente stanza vuole ancora

Sei un ferro che la sera si tinge di rosa, un dipinto dell'Ottocento pieno di ironia; ora puoi cacciare la

Per scrivere poesie ci vuole qualcosa di solido o che brilli come l'oceano, ci vuole la paura tremenda di una

Il mondo si divide in paranoiche allusioni ed abitudinarie consuetudini, dimmi tu dov'è il deserto, dove sono le

La poesia ha i suoi muri, danneggiati, scheggiati, anche quando fuori c'è il sole, muri divorati da futili

Adesso mi fa sorridere questa tua aria assente mentre ti agiti con le tue mani fredde ed un boccone di amarezza da

Oh my petite fleur which, without name, wet on your stem, always rejoices hand potential prejudice by a wary

Amabili ricordi, vita passata, le ombre sono cieche; lasciami volare verso il sole che ci guarda. Qui agisce il

A far di me un gran poeta non è la seta; quando tu che sembri aria mi fai male la lana si colora dei tuoi

Su quelle strade, per quei boschi, un vento leggero si aggrappa tenero poi lo sguardo passa a stormi di uccelli