Amore 13 novembre 2009 · lettura 1 min · 6346 letture

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il sogno, la follia, sensazione unica, malattia serpe che naviga le vene, pulsa e comprime, pulisce, spazza via. Piano, lentamente, poi, sempre più forte la musica entra dalla pelle la voce roca, sussurro, carezza e l'afferrare stretto. T'osservo e son preso da quello sguardo gitano, occhi profondi, neri, occhi di cielo, e quel profilo, quel falco in volo, la poca carne a ricoprir le ossa, il fremito comprime la passione. Gonfia i polmoni, agita il respiro là dove agisce il muscolo, vaso d'espansione poi libera l'aria, lasciala scorrere verso la gola, e giù nel basso ventre attraversar la pancia e l'antro sotto il monte, sapor di luce dalle gambe a salire, a far pioggia di questo tuo umore. Amare non chiede l'esclusiva, né il ritorno, non si sottrae, non si butta via aver trasporto, moltiplicazione, sia donna, uomo o cane, alba, tramonto. Amare è poesia, lucida follia, vene che gonfiano sul collo schiena che si fa solco nelle reni, e goccia fredda di piacere, sudore.

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Nikolas Malone