Alba di porpora

Porpora glassata, nella ruggine bagnata, fa capolino nel cielo del mattino. Foschia si posa, tra i versi di una prosa; nel ceruleo vapore, che riveste nel suo bagliore, il sole tiepido di un inverno pallido, che nel pastello del colore affonda il pennel con ardore. Tempo che scorri lento nello scandir assai violento, tutto è in trasformazione, nell'ombra dell'immaginazione, che allontana la paura imprigionata, del fanciullino, che naviga nel suo destino. Canta l'usignolo Nell'ondeggiar del pendolo Salutando quel treno Che riprende senza freno, il viaggio del suo tempo e di arte il cuor riempo, come l'artista, che gioisce nella vista, bagnato dal luccichio di un futur solo mio.