Sociale 27 novembre 2009 · lettura 1 min · 869 letture

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Senza identità sono lacrime divorate dagli occhi e vanno fumo al cielo sparate da ciminiere Valigie di solo andata piene del rumore del fischio di partenza aspettano una mano che torni dall'ossario Nero quaderno con segnalibro di filo spinato i cortili fango saturi di numeri letti dalla vergognosa storia Una conca nella terra una ruspa una croce collettiva al risparmio ai fortunati tutto quì il modesto funerale di Dio alle carcasse svuotate dai cani per l'anima ai pasti Il ricordo lavato dalla pioggia addolcito dall'erba e ormai una coda tagliata da un'ascia e stesa su una foto gialla insidiata ancora da menzogne -

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