La tempesta

Non necessita ascoltare il meteo per saper che la mia tempesta s'avvicina. Venti ululanti galoppano furiosi, quali cavalieri neri nella steppa brulla. Stremato attendo che l'albero mio venga sradicato. Altro seme spunterà nella zolla che fu mia. D'albero cavo, non serba memoria il contadino. Forse mi rimpiangeranno gli uccelli canterini, costretti a trasmigrare da nidi antichi, frutto di frenetiche fatiche. Per poco tempo le mie parole vagheranno, quali cianfrusaglie esposte al mercato delle pulci. Inesorabile giungerà l'oblio a cancellare inutili palpiti del cuore.