Offuscato dal nettare di un dio

Trema la mano intorpidita dal sonno, in essa una penna accresce l'attesa, ed è trepidazione poetica. Mancano i versi la mente non scorre. L'idea pervade i pensieri, i contenuti assenti la soffocano. E a mancar vien pure la luce e con essa una mera lucidità. Dal nettare dionisiaco, sì caro a Baudelaire... offerto d'acini d'uva profumata, maledettamente inebriante. Rosso, come labbra di chi amo. Offusca il raziocinio, e rende il tutto come niente: deplorevolmente estatico.